Inútil

"Oh, vida cruel!" disse, por fim, a pobre figura , desgostosa e angustiada. Não lhe parecia haver alma outra no mundo que não o gato que a observava de uma janela qualquer, mas, ainda assim, teve vergonha. Vergonha de nunca ter se casado, vergonha de nunca ter tido a coragem de dizer a sua mãe o quanto realmente a odiava, vergonha de não ter alimentado seu cão antes de sair para seu último passeio pelas ruas dolorasamente vazias, vergonha por não poder desistir sem que sua infame idéia voltasse a atormentá-la. Teve vergonha, vergonha de ter vergonha, de uma decisão apressada ("Diabos, vamos com isso!"), de uma história ("Minha história? Que história?"); teve vergonha também do arrependimento (aquele que se escondia atrás da máscara do bom senso contrariado, atrás de tudo com o que se quer romper, tudo o que se quer deixar para trás; sim, aquele que a fazia ainda pensar, aquele que a fez romper o silêncio da noite com suas palavras tolas que ninguem mais ouviu, além do gato na janela)?

"Mas que sentido há nisso?" pensou ela, não se atrevendo a proferir as palavras e estragar o final perfeito da sua novela pessoal. Afinal, se não tivesse tantos arrependimentos não teria motivo para estar ali, àquela hora da madrugada, a ponto de sujar a calçada 10 andares abaixo. Se não fossem suas pequenas loucuras, não estaria ali, ao léu, largada à vida e à própria sorte (ou ao próprio azar), prestes a tornar se mais uma mancha no asfalto. Sentiu-se realmente tentada a descer daquele parapeito e pedir desculpas ao probre gato por estragar o clímax da cena, voltar para casa em seu passo lento, tremendo de arrependimento e medo do que quase fizera, arrastando-se pela calçada molhada até a porta do prédio de dois séculos atrás onde morava, entrar em seu apartamento e adormecer no sofá em um misto de êxtase e nojo, nojo do odor daquele lugar odiável, nojo de si mesma, nojo e ódio de sua cabeça fraca e de sua vida inútil.

Pensou bem. Voltar para casa daria muito trabalho.

E se foi.